| L’EXILÉE |
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Septembre 1870.
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POURQUOI pleures-tu, pauvre femme, |
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Assise au bord de ce chemin ? |
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Ton visage, où se lit ton âme, |
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Porte l’empreinte du chagrin ; |
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Tes beaux yeux ont perdu leur flamme, |
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Et des pleurs roulent sur ta main. |
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Est-ce l’amour qui t’a blessée ? |
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As-tu ressenti la douleur |
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De te voir soudain repoussée |
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Par un geste froid et moqueur ? |
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T’a-t-il lâchement repoussée |
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Celui-là qui te prit ton cœur ? |
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Est-ce ton enfant que tu pleures ? |
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Est-ce ton frère, ton ami ? |
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Seule, loin de toutes demeures, |
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Grelottante et morte à demi, |
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Pourquoi marcher de longues heures |
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Sans jamais chercher un abri ? |
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De quel pays es-tu venue ? |
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Quel chagrin a pu t’alarmer ? |
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Va, dis-le moi : rien qu’à ta vue |
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Mon être s’est laissé charmer, |
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Et, sans t’avoir jamais connue, |
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Il me semble déjà t’aimer. |
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Viens : jusqu’à la ferme prochaine |
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Accepte mon bras pour soutien ; |
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Raconte-moi toute ta peine ; |
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Tu trouveras, sans craindre rien, |
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Une main pour serrer la tienne, |
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Un cœur pour soulager le tien. |
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— Ami, si longue est la distance |
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Qu’il me faut encor parcourir |
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Que j’ai perdu toute espérance |
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D’y pouvoir jamais réussir : |
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Ami, si grande est ma souffrance |
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Que rien ne saurait la guérir. |
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Tu me demandes qui je pleure ? |
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Hélas ! qui pourrait les compter |
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Tous ceux-là que la mort effleure, |
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Ou que la mort vient d’emporter, |
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Foule nombreuse que chaque heure, |
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Chaque moment, peut augmenter ! |
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Je fuis devant mon ennemie, |
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La Guerre au bras ensanglanté : |
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Je n’ai ni foyer ni patrie ; |
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Mon nom est partout rejeté |
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Comme celui d’une bannie : |
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On m’appelle l’Humanité. |
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