NUITS DE MAI |
Mai 1871.
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O nuits du mois de mai, nuits tranquilles, sereines, |
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Où la brise en chantant vient caresser les fleurs, |
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Où la terre sourit, oubliant ses douleurs, |
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Et dans son sein, gonflé d’espérances prochaines. |
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Reçoit les frais baisers de la rosée en pleurs : |
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O douces nuits de mai, pleines de rêverie, |
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Qui sûtes inspirer un poète adoré, |
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Rafraîchir son beau front brûlé par l’insomnie, |
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Et verser dans son cœur, harassé de la vie, |
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Un peu de cet espoir qu’il avait renié ; |
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Nuits chères aux amants, aux oiseaux, au poète, |
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Vous qui rendez le calme à la vie inquiète, |
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Le chant aux rossignols et le feuillage aux bois, |
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Belles nuits de tendresse, où l'âme est toute prête |
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A s'ouvrir à l‘amour pour la première fois ; |
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Vous, si calmes toujours, que vous étiez cruelles |
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Quand on a vu briller dans votre obscurité |
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Le feu, l’horrible feu, par la brise excité, |
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De son brûlant manteau, pailleté d’étincelles, |
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Enveloppant Paris, Paris épouvanté ! |
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Sur vos voiles épais, profondeurs transparentes, |
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Comme un rouge serpent sur un océan noir, |
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L’incendie élevait ses flammes ondoyantes : |
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L’incendie… ô fureur ! ô rages impuissantes ! |
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O mesquine vengeance et lâche désespoir ! |
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N’aviez-vous pas assez, ô scélérats infâmes, |
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D’avoir tout usurpé, tout souillé, tout proscrit, |
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La liberté des corps , la liberté des âmes ? — |
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Non, le sang est trop peu : voici venir les flammes ! |
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Il faut anéantir après avoir détruit. |
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Allez, haro ! pillez, volez ! Jusqu‘à la gorge |
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Vautrez-vous dans le vol, la débauche et le vin ! |
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Tuez la République” : en disant qu‘on l’égorge ! |
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Partout où vous passez, marquez votre chemin |
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En appliquant aux murs votre sanglante main. |
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Devant les Allemands, — qui vous payent peut-être, — |
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Dociles instruments de l’étranger vainqueur, |
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Chiens qui pour mieux manger léchez la main d’un maître, |
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Brisez ce monument fait d’airain et d’honneur |
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Où vos pères jadis ont inscrit leur valeur. |
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Puis, pour couronnement à votre œuvre insensée, |
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Voyant en quelques jours votre règne finir, |
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N’ayant su triompher, et ne sachant mourir ; |
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Après avoir souillé notre gloire passée, |
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Voulant souiller encor notre gloire à venir, |
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Brûlez Paris : versez la poudre et le pétrole |
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Sur ces vieux monuments que le temps respecta ; |
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Bombardez au hasard la grande ville folle ; |
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Allez ! obéissez, sans dire une parole, |
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Sous l’œil triomphateur des vaincus d'Iéna. |
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Allez ! semez partout le meurtre et la souffrance ; |
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Que chacun, sans faiblir, risque son existence ; |
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On vous a bien payés, vous devez bien agir. |
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Mais vous, des assassins, n’ayez pas l’impudence |
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De vous croire héros pour avoir pu mourir ! |
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Lorsque viendra le jour où l’histoire future |
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Devra juger votre œuvre, elle ne dira pas, |
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O lâches pétroleurs, que vous fûtes soldats : |
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Elle vous jettera la honte à la figure |
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Et flétrira vos noms en les disant bien bas. |
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Honte éternelle à vous, communeux, race esclave |
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Des ignobles instincts que l’homme doit briser ; |
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Ce que vous avez fait, pour avoir pu Poser |
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Il fallait être infâme, et non pas être brave ; |
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Et, si l’on pense à vous, c’est pour vous mépriser ! |
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