A L‘ÉGLISE |
Mai 1871
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LA rue est roide, étroite, et le pavé crotté. |
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Entre deux croque-morts rudement ballotté, |
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Un petit cercueil blanc chemine vers l’église. |
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Derrière, un homme pâle, à la moustache grise, |
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Marche, les yeux au sol, triste, le front penché. |
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Sur le seuil de l’église, un insurgé couché |
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Fume sa pipe et voit le convoi qui s'avance : |
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« Halte-là, citoyen ! et qu’on passe à distance ! |
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On n'entre pas ici ! — Je viens pour mon enfant… |
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— Impossible ! — Pourtant ?… — La consigne défend |
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De te laisser entrer : et puis d'ailleurs, regarde, |
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Depuis hier l’église est faite corps de garde. |
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Nous avons remplacé ces calotins damnés. |
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— Pourtant je ne peux pas laisser… vous comprenez… |
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Mon pauvre enfant chéri sans messe, sans prière… |
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— Des messes, citoyen ! des messes ! pourquoi faire ? |
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Si ton petit est mort, les messes n’y font rien. |
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Il faut se consoler comme un vrai citoyen, |
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Et, laissant de côté curés et patenôtres , |
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Quand on perd un enfant, en fabriquer deux autres. » |
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Le père devint rouge et son poing se roidit. |
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Il voulut insister ; mais, hélas ! qu’eût-il dit ? |
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Qu’eût-il fait ? |
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Qu’eût-il fait ? Il partit, et vers le cimetière |
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Marcha, les yeux fixés sur la petite bière, |
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Le cœur gonflé de pleurs,— mais pensant qu’en haut lieu |
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Il est une justice, et qu’on l’appelle : Dieu ! |
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