| UN CONCERT |
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Montmorency, avril 1871.
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AU loin le canon gronde à coups précipités. |
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A ces grosses voix furieuses |
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Se mêlent fréquemment, par le vent apportés, |
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Les grincements des mitrailleuses. |
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On se bat à Paris, Français contre Français. |
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Ici sur la place, par bandes, |
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Les Prussiens, roses, gras, digèrent leur succès |
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Et jouent des valses allemandes. |
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Le rhythme sautillant de ces airs favoris |
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Qu'on chante là-bas, aux kermesses, |
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Semble les flageolets accompagnant les cris |
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De nos canons, les grosses caisses. |
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Oh ! l’affreuse douleur que mon âme ressent, |
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Je n’essaierai pas de la dire : |
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Pour pouvoir l’apaiser il me faudrait du sang, |
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Et des larmes pour la décrire. |
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