LE DRAME
DE
LA RUE DES ROSIERS |
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Mars 1871.
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DANS une rue étroite et tranquille, où l’on voit |
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Le soleil du printemps, tombant du haut d’un toit, |
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Se jouer sur le sol en lumineuses gerbes, |
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Dort un petit jardin peu cultivé, plein d'herbes, |
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Mais gai, frais, solitaire et fait pour y rêver. |
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Quelques arbres fruitiers, cherchant à s’élever |
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Le long d’un mur orné de feuillage vert-tendre ; |
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Des zigzags de gazon qui pousse et semble attendre |
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Les baisers du soleil ; cinq ou six pots de fleurs ; |
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Une maison très-simple, aux joyeuses couleurs, |
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Aux rideaux de percale, aux persiennes voyantes, |
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Où montent en festons quelques plantes grimpantes ; |
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Un banc où le poète aimerait à s’asseoir : |
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C’est tout. — Ici le sang aura coulé ce soir. |
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Que veut donc cette foule ardente, furieuse, |
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Trainant, poussant, portant, comme une mer houleuse, |
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Deux hommes, menacés par cent poings frémissants : |
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Un vieillard, —un soldat ? Des cris assourdissants |
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Partent de tous côtés, se croisent sur leurs têtes, |
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Qu’ombrage un triple rang de sombres baïonnettes. |
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« A mort ! à mort ! dit-on. — Il fait tirer sur nous ! |
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« Plus de traîtres ! — Vengeance ! » Et, comme le remous |
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Du flot qui sur le roc en déferlant se rue, |
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La foule en grossissant escalade la rue. |
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Voyez, ils sont entrés. Porte, escalier, cloison, |
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Tout est rompu : le peuple envahit la maison, |
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Se hisse sur les murs et veut voir. — Quoi ? « Sans doute, |
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Juger les deux captifs : il faut qu’on les écoute ; |
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Avant de les punir, qu’on connaisse leur tort… |
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Non ! ce n’est pas cela qu’ils veulent : c’est leur mort ! |
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Leur mort ! — Les loups-cerviers jugent-ils leurs victimes ? |
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Leur mort ! — Les assassins s’arrêtent-ils aux crimes ? |
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Leur mort ! — Car la terreur va toujours grandissant : |
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Après le vol, le meurtre ; après le vin, le sang ! |
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Ils sont là tous les deux, froids, calmes, tête nue ; |
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Ils attendent, fixant cette immonde cohue |
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D’un œil tranquille et sûr, qui connaît le danger. |
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Hélas ! ils savent bien qu’on ne peut les juger, |
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Et, les jugerait-on, que leur mort est certaine. |
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D’ailleurs ils sont soldats et leur âme est sereine : |
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L’un faisait son devoir quand on vint le saisir ; |
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L’autre l’a toujours fait : tous deux peuvent mourir. |
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Cependant les bandits, dans leur féroce joie, |
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Trouvant qu’on est bien long à leur livrer leur proie |
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Le spectacle est tout prêt ; on le leur a promis ; |
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Qu‘on se hâte, ou sinon !… |
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Qu‘on se hâte, ou sinon !… Enfin on les a mis, |
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Jetés plutôt, au fond du jardin, côte à côte, |
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Sans chaînes, sans bandeaux, la tête libre et haute, |
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Debout contre le mur, à dix pas des bourreaux. |
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On charge les fusils. |
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On charge les fusils. Qu’ils sont grands, qu’ils sont beaux, |
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Calmes, froids, au milieu de ces hommes farouches ! |
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Pas un cri de terreur ne sortit de leur bouche ; |
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Pas une larme encor ne sortit de leurs yeux. |
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« En joue ! » a dit quelqu’un. — A ce mot, le moins vieux |
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Des deux martyrs, sentant qu’on va lui prendre l’âme, |
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Fait un pas : « Arrêtez, leur dit-il, j’ai ma femme, |
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J’ai cinq enfants ! Pitié ! » |
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J’ai cinq enfants ! Pitié ! » Ces douloureux accents |
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Émeuvent quelques cœurs : des fusils menaçants |
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Se relèvent… Mais quoi ! Le peuple veut sa fête ; |
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Il lui faut ces deux morts pour qu’elle soit complète |
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Ils tomberont tous deux. |
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Ils tomberont tous deux. « Feu ! » dit la même voix. |
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Quinze coups de fusil éclatent à la fois. |
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Le plus jeune est tombé. Quant au vieillard, tranquille, |
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Calme, les bras croisés, sur cette foule vile |
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Il jette un long regard de honte et de dégoût. |
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Deux coups partent encore : il est toujours debout. |
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Un long filet de sang souille sa barbe blanche ; |
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Sa main gauche s’abaisse et vient presser sa hanche |
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Juste au-dessous du cœur ; puis, de son autre main |
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Menaçant les bourreaux : « Lâches ! » dit-il. |
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Menaçant les bourreaux : « Lâches ! » dit-il. Soudain , |
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Sur un ordre nouveau, qu'on donne avec colère, |
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Le martyr tend les bras, trébuche et roule à terre. |
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Le spectacle est fini : qu’on change le décor ! |
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Assassins, grisez-vous : le sang est chaud encor ! |
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