| SAINT-CLOUD |
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Mars 1871.
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LE soleil vif et chaud brille sur les ruines, |
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Et les restes des murs où la flamme a passé |
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Se découpent en noir sur le ciel bleu foncé, |
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Ainsi que des dentelles fines. |
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Plus rien, partout la mort et partout l’abandon : |
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Car ces nobles vainqueurs, quand la guerre est finie, |
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Pour dernière ressource ont encor l'incendie, |
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Le pétrole après le canon. |
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L’obus a commencé, la flamme et fait le reste. |
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On croirait, en passant à travers ces débris, |
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Voir Sodome, Gomorrhe, et ces pays proscrits |
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Par une vengeance céleste. |
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Le silence s’étend sur ce lieu dévasté. |
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Quelquefois on entend le bruit d’un mur qui tombe, |
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Ou quelque oiseau volant sur cette vaste tombe, |
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En éparpillant sa gaîté. |
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Chacun de ces débris dit : Vengeance et Misère ! |
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Au milieu d’eux, couché, tête nue, endormi, |
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Un Français, descendant des vainqueurs de Valmy, |
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Cuve son vin sur une pierre. |
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