| A MON AMI |
| ÉDOUARD CLUNET |
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Janvier 1871.
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Ami, pardonne-moi de t’en parler encore : |
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Le silence vaut mieux pour le cœur mal fermé |
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Qu’un stérile regret qui ressuscite et dore |
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Le souvenir d’un être aimé. |
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Mais n’est-ce pas aussi bien douce causerie |
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Que celle où l’on entend un nom tendre pour tous ? |
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Et, si l’âme revient près de qui l’a chérie, |
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N’est-il pas encor parmi nous ? |
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Pauvre Georges ! ce nom, si souvent sur ta bouche, |
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Avec quelle terreur l'as-tu dû prononcer |
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Quand tout à coup l’obus retentissant, farouche, |
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Près de toi vint le renverser ! |
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Georges ! répétais-tu, Georges ! — Plus d’espérance ! |
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Il ne t’entendait pas… Sous un amas hideux, |
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Le front ouvert, les bras cassés, sans connaissance, |
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Georges avait fermé les yeux. |
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Hélas ! ils étaient trois qui moururent ensemble ! |
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Trois hommes, trois enfants qui vivaient d’avenir ! |
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Trois soldats, que la mort, qui sépare ou rassemble, |
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Pour jamais a su réunir ! |
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Dans cette triple mort, que de deuils et de larmes ! |
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Que de cœurs désolés ! que d’amères douleurs ! |
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Guerre, le sang versé t’offre donc peu de charmes, |
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Qu’il te faut y joindre les pleurs ? |
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Encor s’il était mort au sein d’une bataille, |
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Gris de poudre, bravant l’effort de l’étranger ! |
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Mais tomber tristement au pied d’une muraille, |
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Sans un ami pour le venger ! |
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Et cette mort précoce, à quoi nous servit-elle ? |
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Trouvons-nous le salut dans le sang répandu, |
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Et, pour nous consoler d’une perte cruelle, |
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Le succès nous est-il rendu ? |
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Non ! Paris va tomber ; la France est expirante ; |
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Dans un dernier effort nous nous tordons en vain ; |
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Détournant ses regards, l’Europe indifférente |
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Jamais ne nous tendra la main. |
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Ami, toi dont le cœur est fier et l’âme forte, |
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Tu sauras supporter cette double douleur |
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De voir le jeune ami que cette guerre emporte |
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Et le vieux pays qui s’en meurt. |
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A nous, qui l’avons vu plein de beauté, de charme, |
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De grâce, de douceur, permets-nous de venir |
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Sur sa tombe aujourd’hui déposer une larme, |
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Une larme de souvenir. |
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