LES FRANCS-FILEURS |
Saint-Maux, septembre 1870.
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Le régiment des francs-fileurs |
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Est un vrai régiment modèle ; |
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Et ses soldats sont les meilleurs |
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Pour s’élancer à tire-d’aile |
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Ailleurs. |
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Quand, pour investir notre ville, |
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L'Allemand lança son filet, |
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On vit comme — bouche inutile — |
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Plus d’un franc-fileur qui filait. |
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L'un s’en allait pour sa famille, |
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Qu’il ne pouvait laisser ici ; |
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Pour ses enfants, sa grande fille, |
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Qui lui causait bien du souci ; |
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L’autre, pour défendre la Loire |
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Et mettre le pays debout ; |
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Tel autre partait… pour la gloire, |
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Et tel autre… pour rien du tout. |
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C’est ainsi qu‘avec une entente, |
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Un ensemble des plus parfaits, |
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Ces messieurs plièrent la tente |
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Et préparèrent leurs paquets. |
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Étant d’intelligence rare, |
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Ils avaient très-bien su prévoir |
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Qu’au jour où la Prusse barbare |
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Autour de nous viendrait s’asseoir, |
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On pourrait faire maigre chère, |
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Manger du perdreau rarement. |
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Du bœuf, fort peu ; – du mouton, guère ; — |
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Du pain même — modérément. |
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Là-bas, c’était manger et vivre ; |
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Mais ici, vivre sans manger. |
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Quel embarras ! quel parti suivre ? |
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Le déshonneur ou le danger ? |
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Bah ! la gloire est chose tentante, |
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Mais les estomacs délicats |
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Ont besoin de viande saignante… |
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J'aime mieux m’en aller là-bas. |
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Et puis, plus que la nourriture, |
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Ils craignaient,— et non sans raison,— |
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Que les Prussiens (malice pure !) |
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Ne se servissent du canon. |
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Or la nuit, tandis qu’on sommeille, |
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Est-il rien de plus ennuyeux |
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Que ce fracas qui vous réveille |
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Et vous fait entr’ouvrir les yeux ? |
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Et puis les blessés… car sans doute |
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On en verra plus d’un passer, |
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Qui sait ? Peut-être sur la route |
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Forcera-t-on à les panser ? |
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Ah ! cette crainte est la dernière : |
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Et puis la viande de cheval… |
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Non ! je ne puis être infirmière, |
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Car l’aspect du sang me fait mal. |
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Outre cela, que va-t-on faire |
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Pendant si longtemps à Paris ? |
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Le Bois tout entier est par terre ! |
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Plus d’Opéra les mercredis ! |
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Pour sûr, au train dont vont les choses. |
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Cet hiver on recevra peu : |
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Mes deux nouvelles robes roses |
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Quand donc les mettrai-je, mon Dieu ? |
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Mais ce sera la mort d’avance |
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Que de passer l’hiver ainsi : |
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J’en tremble déjà quand j’y pense. |
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Non ! je ne puis rester ici. |
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Moi qui suis si bien aux lumières ! |
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Mais j’oubliais ! il faut partir : |
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Le docteur me disait naguères |
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Que l’ennui me ferait maigrir. |
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Quand, après la guerre finie, |
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Frais et gaillards ils reviendront, |
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Ceux qui restaient pour la patrie, |
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Quand ils partaient, se souviendront. |
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Lorgnon dans l’œil, mine riante, |
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Tranquilles comme Alis-Babas, |
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De la ville encor palpitante |
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Ils visiteront les dégâts. |
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En nous rencontrant sur leur route, |
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Tendant vers nous leurs doigts gantés. |
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Ils nous demanderont sans doute |
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Des nouvelles de nos santés. |
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Nous alors, sans vouloir leur rendre |
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Leurs joyeux serrements de main, |
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De façon qu’ils puissent l’entendre, |
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Nous fredonnerons ce refrain : |
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Le régiment des francs-fileurs |
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Est un vrai régiment modèle, |
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Et ses soldats sont les meilleurs |
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Pour s’élancer à tire-d’aile |
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Ailleurs. |
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