| CLXXV |
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Rien ; l’univers n’est rien. Nulle énigme pour l’homme |
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Dont l’esprit et les sens ont perçu le néant. |
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— La turbulente vie hasardeuse, et le somme |
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À jamais, dans le sol maussade et dévorant ! |
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Rien ! Partout l’éphémère et partout le risible, |
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Partout l’insulte au cœur, partout la surdité |
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Du Destin, qui choisit pour délicate cible |
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La noblesse de l’homme et sa sécurité. |
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— Et parmi cette affreuse et poignardante injure, |
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Seulement toi, visage au masque de velours, |
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Divinité maligne, enivrante, âpre et pure, |
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Consolateur cruel, doux et terrible Amour ! |
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