| CLXXIII |
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Peut-être que ton corps charmant, qui me tourmente |
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Par la grâce des mains, des lèvres et de l’œil, |
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Établit en moi seule une saison démente |
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Où l’instinctif élan est grave comme un deuil. |
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— Je l’ai lu dans un juste et saisissant recueil : |
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« La beauté de l’amant n’est qu’au cœur de l’amante. » |
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C’est donc moi qui te fais un excessif accueil ! |
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— Alors, pourquoi ce rare et précis esclavage ? |
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Mais mon mal est sacré puisque le sort le veut ! |
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Et c’est mon besoin fol comme mon besoin sage |
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De préférer au monde un seul de tes cheveux ! |
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