| CLXXII |
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Lorsque tu ne seras, dans quelque humble retraite, |
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Qu’un homme vieux et fatigué ; |
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Lorsque sera terni le charme que te prête |
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Ton beau sourire triste et gai ; |
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Quand ton œil studieux dont la langueur observe, |
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Et même semble discuter, |
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N’aura plus sa rêveuse et vigilante verve, |
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Et son bleu calice éclaté, |
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Quand nul ne fera plus tinter à ton oreille |
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L’éloge que tu réclamais, |
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Songe, ô futur cadavre, éphémère merveille, |
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Avec quel excès je t’aimais ! |
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Rappelle à ton orgueil, s’il souffre et s’inquiète, |
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Que c’est moi-même, et non pas toi, |
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Qui voulus, rapprochant sournoisement nos têtes, |
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Ce baiser tendre, humide et droit, |
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Cet unique baiser qui met en équilibre |
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Deux visages encore errants, |
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Et qui ne m’a jamais plus permis d’être libre, |
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En mon cœur vivace et mourant… |
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