| CLXXI |
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Je ne puis comparer mon mal |
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À la douleur d’Yseult ; ma tête |
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N’a pas sur son rêve animal |
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Cette blonde et molle tempête. |
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Mais forte, et prolongeant le temps |
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Que l’on met à périr d’ivresse, |
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Dans un chant qui renaît sans cesse, |
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Je meurs pour toi comme Tristan… |
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