| CLXX |
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Tout ce que nous aimons est déjà sous la terre, |
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Un éphémère effort conduit encor nos jours, |
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Mais, déçue à jamais par l’ingrate atmosphère, |
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Pour mon regard il n’est de loi ni de mystère ; |
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— Peut-être êtes-vous là, pourtant, tenace Amour ? |
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Tout rêve et tout espoir s’écroulent dans des tombes ; |
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Toute animation s’affaisse dans le sol ; |
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— Printemps passionné, caresses des colombes, |
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Tendre essor des parfums, appel du rossignol, |
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Incoercible élan d’un visage vers l’autre, |
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Chaude haleine créant un humain paradis, |
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Sainte présomption d’être ces deux apôtres |
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Graves, dont l’un s’abreuve à ce que l’autre dit, |
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Terrible instinct d’amour qui combattez le nôtre, |
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Quand l’immense douleur nous a tout interdit, |
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Malgré votre besoin de prolonger la race |
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Vous n’êtes qu’un instant vifs au-dessus des morts ; |
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Vous usez chaque jour les âmes et les corps, |
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Rien de tout ce qui vit ne laissera de traces ; |
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— Mais alors vous venez sourdement vous poser |
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Comme un ordre pressant sur la plus triste face : |
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Méprisable et divin miracle du baiser ! |
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