| CLXIX |
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J’aime d’un amour clandestin |
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Ce que de toi nul n’a aimé : |
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Le sourd battement enfermé |
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De ton cœur et de ton instinct. |
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Nul n’a songé avec douleur |
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À ces beaux secrets écorchés |
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Du mouvement intérieur, |
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Puissant, indomptable et caché ! |
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— Mais moi je sais que c’est ton sang |
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Qui te fait net, pur, précieux, |
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Et mon rêve en ton corps descend |
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Comme vers de plus sombres cieux… |
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