| CLXVII |
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Le désir accable et tourmente, |
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C’est une immuable saison |
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Qui règne, précise et démente. |
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Hardiment la noble raison |
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Qu’irrite l’aspect d’un cœur ivre |
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Combat l’ennemi clandestin. |
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— Mais qui voudrait encor survivre |
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Aux blessures de son destin, |
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Si l’on pouvait tuer l’instinct ? |
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