| CLXIV |
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Meurt-on d’aimer ? On peut le croire, |
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Tant c’est une mortelle histoire ! |
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— Pourtant il me reste toujours |
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La grâce, au loin, de tes contours. |
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— Et la douleur dont tu m’enivres, |
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Dont je crois que je vais mourir, |
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Est peut-être, ô prudent désir ! |
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Le seul secret qui me fait vivre… |
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