| CLXI |
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Je croyais que l’amour c’était toi seul. J’entends |
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Soudain l’étrange et pur silence du printemps ! |
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Le soir n’arrive point à l’heure coutumière : |
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Ce doux prolongement de rêveuse lumière |
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Est comme un messager qui dans le drame accourt |
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Et puis d’abord se tait. — Je croyais que l’amour |
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C’était toi seul, avec, serrés sur ton visage, |
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La musique, les cieux, les climats, les voyages. |
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Mais plus énigmatique, et plus réelle aussi, |
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Le doigt levé, ainsi que Saint Jean, de Vinci, |
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Écoutant je ne sais quelle immense nouvelle, |
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L’heure, qui se maintient et lentement chancelle, |
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Me fixe d’un regard où les siècles ont mis |
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Le secret fraternel à mon esprit promis… |
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Le vent s’essaye et tombe. Au loin un chien aboie. |
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— Toi qui fus la douleur dont j’avais fait ma joie, |
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Toi par qui je portais, mendiant, un trésor, |
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Qui fus mon choix soudain et pourtant mon effort, |
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Toi que mon cœur vantait, en appelant sa chance |
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Cette ardente, servile, oppressante souffrance |
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De sentir tout mon être entravé par ton corps, |
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Toi qui fus mon salut et mon péril extrême, |
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Se pourrait-il ce soir que, plus fort que toi-même, |
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L’éternel univers fût vraiment ce que j’aime ?… |
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