| CLVIII |
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Parce que dès l’enfance et d’instinct tu fus triste, |
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Dans la cité bruyante ou sous les arbres verts, |
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Et que tu fus surpris qu’on souffre, et qu’on persiste |
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À souffrir, brave et lâche, en un morne univers ; |
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Parce que la gaîté ne fut sur ta personne |
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Que le manteau lustré d’un fuyant carnaval, |
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Et qu’un sonore ennui en ton âme résonne, |
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Ton cœur hostile et pur est de mon cœur l’égal. |
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Mais malgré cette étrange et noble ressemblance, |
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Nous nous sentons divers, lointains, dépossédés. |
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À quoi m’a donc servi ma suave puissance ? |
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J’ai disposé du monde et je ne puis t’aider ! |
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— Que faire si vraiment le destin se refuse, |
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(Tandis que ta langueur recherche un calme oubli) |
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À t’imposer, plus tendre et reposant qu’un lit, |
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Mon cœur qui s’affermit en même temps qu’il s’use… |
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