| CLIII |
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Il faudra bien pourtant que le jour vienne, un jour, |
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Où je ne pourrai plus t’aimer, |
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Où mon cœur sera dur, mon esprit sombre et sourd, |
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Ma main froide et mes yeux fermés ! |
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Cet inutile effort pour ne pas te quitter, |
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Ce vain espoir de vivre encor, |
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L’horreur de déserter ma place à ton côté, |
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C’est cela, rien d’autre, la mort ! |
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— Ce n’est plus cette angoisse et ce scandale altier |
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De sombrer dans un noir séjour, |
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De ne plus se sentir robuste et de moitié |
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Dans tous les mouvements du jour ! |
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Ce n’est plus ce regret et ce décent orgueil |
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D’adresser aux cieux constellés |
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L’adieu méditatif et stupéfait d’un œil |
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Qui fut à leurs astres mêlé, |
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— Mais n’être plus, parmi les humains inconnus, |
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Qui vont chacun à leur labeur, |
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La main forte et fidèle où tes doigts ont tenu, |
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Le sein où s’est posé ton cœur ; |
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N’être plus le secret qui dit : C’est moi qui prends |
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Ce qui te tourmente et te nuit ; |
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N’être plus ce désir anxieux et souffrant |
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Qui songe à ton sommeil, la nuit ; |
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N’être plus ce brasier, qui tient ses feux couverts, |
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Dont parfois tu n’as pas besoin ! |
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Mais qui saurait t’offrir un brûlant univers, |
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Si tes vœux réclamaient ce soin. |
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N’avoir plus, — ayant tout acquis et possédé, — |
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Cette tâche, modeste enfin, |
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De pouvoir, sans emphase, être prête à t’aider |
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Quand ton esprit a soif et faim, |
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Voilà ce qui m’effraie et comble de douleur |
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Une âme à présent sans fierté. |
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— Car j’ai vraiment rendu de suffisants honneurs |
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Aux cieux inhumains de l’été !… |
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