| CXLVII |
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Tu vis, tu parles, tu possèdes, |
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Rien qu’en étant ce que tu es, |
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Cet absolu que préparait |
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L’antique sort qui nous précède. |
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Mon désir ne t’est que prêté, |
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Mais dans ces moments où me crible |
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L’intérieure volupté, |
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Je te souhaite moins visible, |
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Je te regarde de côté, |
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Comme à ces spectacles horribles, |
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Où, tenté par la cruauté, |
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L’œil craintif devient une cible |
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Pour le couteau de la beauté… |
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