| CXXXVII |
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Je n’aime pas que tu me plaises, |
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Que ton image permanente |
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Me tente, me trouble, me hante ; |
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Ah ! connaître encor d’autres aises ! |
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Échapper, adroite hirondelle, |
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À ton enjôleuse faiblesse ! |
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C’est par ta grâce qui me blesse |
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Que je pourrais t’être infidèle… |
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