| CXXXIV |
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Ne souffre pas ; tu vois, je suis pourtant moi-même, |
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Malgré les multiples aspects. |
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Tu cherchais le repos ? Peut-être que tu m’aimes |
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Pour cette absence de ta paix ! |
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Concevais-tu vraiment que le bonheur existe ? |
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Que l’on donne un ordre au destin ? |
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N’avais-tu donc jamais, d’un œil lucide et triste, |
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Vu le lent retour des matins ? |
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Dans l’immense ouragan où combattent les choses, |
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Poursuivais-tu d’autres loisirs |
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Que ces instants secrets où le désir compose |
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Un baume d’âme et de plaisir ? |
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— L’amour n’est pas un don qui rend plaisante et stable |
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La vie aux sursauts coutumiers ; |
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Il fait mieux mesurer l’immensité des sables, |
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Le puits distant sous les palmiers ! |
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Les travaux des humains, comme ceux des abeilles, |
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Vaquent aux soins de la cité, |
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Mais tout l’effort profond ne rêve et ne conseille |
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Que l’apaisante volupté ; |
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C’est elle la chétive et complète patrie |
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Dont l’être est sans cesse exilé ; |
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Acceptons que le sort protège et contrarie |
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Un vœu toujours renouvelé ! |
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Acceptons que demain, comme aujourd’hui, demeure |
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Un jour d’espoir et de chagrin ; |
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Il est beau de goûter le plaisir souverain |
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Dans l’étroit calice d’une heure ! |
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Je refuse de croire à des jours aplanis |
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Où pour nous deux l’injuste chance |
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Arrêterait soudain, dans le temps infini, |
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L’oscillement de ses balances. |
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Certes j’eusse voulu charger d’un gai bonheur |
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Ma méditative caresse, |
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Mais peut-être ai-je mieux apparenté nos cœurs |
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Si je t’ai donné la tristesse… |
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