| CXXIV |
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Quand je suis ivre de tourment, |
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Gisant malade au fond du gouffre, |
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Je ne me meurs pas faiblement, |
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C’est par ma force que je souffre. |
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Par tant de force, et par l’essai |
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De calmer l’âme belliqueuse ! |
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Qui peut comprendre cet excès ? |
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La douleur, c’est ce que l’on sait, |
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La douleur n’est pas partageuse. |
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Elle est notre savoir secret, |
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Notre silence, quoi qu’on fasse ; |
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Si nos cris remplissaient l’espace, |
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Personne encore ne saurait ; |
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La douleur, c’est le point de rage |
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Où le sort le plus redouté |
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Vient défier notre courage ; |
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La douleur, c’est la volonté, |
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La volonté des cœurs sans bornes, |
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Bondissants comme des taureaux, |
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Qui, le front dur, le regard morne, |
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L’épée ancrée entre les cornes, |
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Sont étonnés de souffrir trop ! |
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— Ô volonté simple et féroce, |
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Que tout méprise et veut dompter, |
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Toi qui connais la gloire atroce |
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De ne pouvoir pas accepter, |
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C’est toi l’horreur et la noblesse |
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Du désir qui, triste, assagi, |
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Ne saigne plus quand tout le blesse, |
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Et qui se tait quand il rugit ! |
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