| CXVIII |
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On ne sait si l’amour ressemble à la prière, |
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À la rêveuse pureté, |
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Ou bien si sa vigueur secrète et meurtrière |
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N’a pour but que la volupté. |
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— J’évoque tendrement ta sérieuse enfance, |
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Son brutal aguerrissement… |
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Mais soudain je m’attache à l’impudique chance |
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Des femmes dont tu fus l’amant ! |
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