| CXVII |
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La bonté, n’étant pas l’excès |
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De l’amour, fait souffrir souvent ; |
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Tant de douceur est décevant, |
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On doute, on soupçonne, on ne sait. |
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— Ces mots patients, ce besoin |
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De ne pas nuire à ce qu’on aime |
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Interloquent les cœurs extrêmes |
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Qui, pouvant mieux, n’ont pas de soins |
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Envers l’auguste passion |
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Qui hait les élans retenus. |
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— Je songe aux jours où j’ai connu |
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Ta cruelle abnégation… |
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