| CXIV |
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Tu as ta force, j’ai ma ruse ; |
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Ta force est d’être ce que j’aime, |
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Elle est dans ta faiblesse même. |
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— Mais parfois mon instinct plaintif |
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Écoute d’un cœur attentif |
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Ma passion pour toi qui s’use. |
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Tu ne peux t’en douter, sachant |
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Qu’on n’épuise jamais mon âme, |
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Tu n’entends pas mon secret blâme, |
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Ni ce léger chant triomphant |
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D’une ardeur que le temps entame. |
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Tu restes calme et confiant. |
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— Mais moi, épiant ma détresse, |
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Je perçois jusqu’au battement |
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Plus délicat de mon ivresse ; |
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Je goûte, — lourde et sans tourment, — |
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Une consolante paresse. |
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— Ah ! si je pouvais oublier |
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Ces instants courts, rares, extrêmes, |
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Où, mes doigts à tes bras liés, |
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Je poursuis en ton cœur pillé |
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Je ne sais quel plus pur moi-même, |
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Je déferais mon cœur du tien, |
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Et, recouvrant mon amplitude, |
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J’irais vers cette solitude |
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En qui tout être m’appartient !… |
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