| CXIII |
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Ce n’est pas une tendre chose |
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D’aimer ! L’instinct dévorateur |
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Pille l’âme, les yeux, l’odeur, |
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Et puis, lassé, il se repose. |
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— Et l’on regarde doucement |
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Ce qui causa tant de souffrance ! |
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Et l’on est bon, l’on rit, l’on ment, |
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L’on évite tous les tourments |
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À ce faible et fragile amant, |
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À cause de l’indifférence… |
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