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À quoi veux-tu songer ? À toi. Songeons à toi. |
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Non, je ne juge pas ton amer caractère ; |
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Rien de ton cœur serré ne me paraît étroit |
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Si sur toi j’ai plié mon amour de la terre, |
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Mon amour des humains, de l’infini, des cieux, |
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Ma facile allégresse à répandre ma vie, |
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À rejoindre d’un bond, par les ailes des yeux, |
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L’éther qui m’appartient et dont tous ont envie ! |
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Qu’y a-t-il de plus sûr et de meilleur que toi, |
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Ou, du moins, que l’amour brisant que tu m’inspires ? |
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— Le souci, les regrets, la mort sous tous les toits, |
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L’ambition qui râle et l’ennui qui soupire ! — |
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Moi je suis à l’abri ! Je n’ai, pour me tuer, |
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Pour me faire languir, pour créer ma détresse, |
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Que l’anxieux regard dans tes yeux situé, |
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Que l’accablant désert où souvent tu me laisses. |
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C’est assez ! Ah ! c’est trop ! Ou bien c’est suffisant ! |
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Ces suprêmes chagrins m’ont d’autres maux guérie ; |
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Et quelquefois je sens se réjouir mon sang |
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Quand tu ris comme l’eau dans la fraîche prairie ! |
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