| XCIII |
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Crois-moi, ce n’est pas aisément |
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Que l’on supporte un beau visage : |
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Il peut dispenser le tourment |
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Que confère un clair paysage. |
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— Je sais la coalition, |
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L’alliance, la connivence |
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De ton regard sans passion |
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Et de ta lèvre qui s’avance. |
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Et pourtant nul ne dépérit, |
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Sauf moi, de cette grâce étrange |
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Où ton œil triste se mélange |
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Avec ta bouche qui sourit… |
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