| LXXXIX |
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Peut-être faut-il accepter, |
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Dans la détresse de l’amour, |
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Ces grandes douleurs sans contours |
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Pareilles à la sainteté. |
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— Je ne veux pas que l’on retire |
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À mon cœur, sans autre habitude |
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Désormais que ce doux martyre, |
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L’affligeante béatitude ! |
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