| LXXXVIII |
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Les vers que je t’écris ne sont pas d’Orient, |
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Je ne t’ai pas connu dans de beaux paysages, |
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Je ne t’ai vu mobile, anxieux ou riant, |
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Qu’en des lieux sans beauté qu’animait ton visage. |
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Tout le tragique humain je l’ai dit simplement, |
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Comme est simple ta voix, comme est simple ton geste, |
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Comme est simple, malgré son fastueux tourment, |
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Mon invincible esprit que ton œil rend modeste. |
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Mon front méditatif, et qui porte le poids |
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De sentir s’emmêler à mes pensers les astres, |
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Te bénit pour avoir appris auprès de toi |
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Le rêve resserré et les humbles désastres. |
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Et si ton innocent et rayonnant aspect |
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Ne m’avait longuement imposé son mirage, |
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Je n’aurais pas la vive et misérable paix |
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Qui préserve mes jours des douleurs sans courage… |
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