| LXXXVI |
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Aucun jour je ne me suis dit |
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Que tu pouvais être mortel. |
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Tu ressembles au paradis, |
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À tout ce qu’on croit éternel ! |
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— Mais, ce soir, j’ai senti, dans l’air |
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Humide d’un parc triste et blême, |
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La terreuse odeur des asters |
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Et du languissant chrysanthème… |
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Quoi ! tu peux mourir ! — et je t’aime ! |
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