| LXXXIV |
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Il n’est pas vrai qu’on soit orgueilleux d’aimer tant, |
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Et que d’un œil d’aigle on regarde |
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Les passants affairés, indifférents, contents, |
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Noyés de lumière blafarde. |
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Il n’est pas vrai qu’un grave et poignardant amour |
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Isole noblement le rêve ; |
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Nul ne dit les combats dont l’assaille sans trêve |
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Le désir, conflit sombre et sourd ! |
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Il n’est pas vrai que l’âme altière et transportée |
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Bénisse son cruel fardeau. |
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Même si l’on paraît éblouie et hantée, |
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L’on ne vit qu’en courbant le dos. |
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— Comment se réjouir d’avoir livré sa chance |
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À l’étranger vague et secret |
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Qui, selon sa rieuse ou grave nonchalance, |
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Nous emmêle à son sort distrait ? |
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— Ah ! pouvoir n’aimer pas celui qu’on aime ! N’être |
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Pas l’esclave d’un beau vivant ! |
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Vivre libre, espérer, choisir, vouloir, connaître ! |
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Fendre l’azur comme le vent ! |
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Ne pas être liée avec de durs cordages, |
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Secs et fermés comme des poings, |
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Au charme inévitable et fortuit d’un visage, |
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Qu’on eût pu ne rencontrer point ! |
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N’avoir pas transféré sa digne solitude, |
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Unique et nombreuse à la fois, |
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Dans un corps dont les yeux, la voix, la lassitude |
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Semblent sacrés ou bien narquois ! |
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Ne pas être obligée à constater sans cesse |
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Que rien ne nous est plus soumis, |
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Et que, ne nous laissant qu’une atroce paresse, |
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Notre cœur bat dans l’ennemi !… |
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