| LXXXII |
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Enfin je puis ne plus épier le printemps ! |
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Je cesse d’écouter, d’une oreille attentive, |
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Ce frémissant secret qui soulève et ravive, |
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Et dont j’ai vénéré le bruit sourd et montant ! |
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Je puis me reposer de la tâche royale |
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De recueillir avec des sens religieux |
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L’appel de la nature aux trompeuses cymbales, |
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Qui veut relier l’homme à d’inutiles cieux ! |
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L’univers n’a plus rien qu’il m’ôte ou qu’il m’apporte, |
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Mon être est à l’écart de ses jeux décevants, |
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Dans un tombeau sacré je suis comme une morte, |
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Et ma vie est encore en pleurs dans un vivant ! |
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