| LXIV |
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Ô suave ami périssable, |
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Tu ne pourras laisser de traces |
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Que le temps mobile n’efface |
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Comme fait le vent sur les sables ! |
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Tes doux jeux, charmants, éphémères, |
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Sont faits d’écume et d’âme amère, |
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Et cependant, quoi que tu fasses, |
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Il restera que je t’aimais, |
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Que j’ai dit ta grâce à l’espace, |
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Et penché sur tes yeux ma face |
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Où le soleil se résumait ! |
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