| LIII |
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C’est l’hiver, le ciel semble un toit |
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D’ardoise froide et nébuleuse, |
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Je suis moins triste et moins heureuse, |
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Je ne suis plus ivre de toi ! |
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Je me sens restreinte et savante, |
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Sans rêve, mais comprenant tout. |
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Ta gentillesse décevante |
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Me frappe, mais à faibles coups. |
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Je sais ma force et je raisonne, |
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Il me semble que mon amour |
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Apporte un radieux secours |
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À ta belle et triste personne. |
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— Mais lorsque renaîtra l’été |
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Avec ses souffles bleus et lisses, |
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Quand la nature agitatrice |
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Exigera la volupté, |
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Ou le bonheur plus grand encore |
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De dépasser ce brusque émoi, |
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— Quand les jours chauds, brillants, sonores |
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Prendront ton parti contre moi, |
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Que ferai-je de mon courage |
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À goûter cette heureuse mort |
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Qu’au chaud velours de ton visage |
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J’aborde, je bois et je mords ?… |
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