| XLVI |
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Ce n’est peut-être pas le tribut que réclame |
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Un cœur profond et délicat, |
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Cet amour allongé qui vient comme une lame |
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Frapper la rive avec fracas. |
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Ne pouvant pas comprendre et juger ce qu’on aime, |
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On ne fait que doubler son cœur ; |
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On est comme on voudrait que l’on fût pour soi-même ; |
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Mais l’abondance a ses erreurs ! |
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— Ne livrons pas à ceux qu’un faible élan contente |
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L’univers que nous possédons ; |
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Transmettre, en exultant, l’espace qui nous hante |
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Est un fardeau autant qu’un don. |
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La passion contient l’amour avec la hargne, |
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Et son orage est maladroit ; |
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Peut-être faudrait-il que parfois l’on épargne |
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Les cœurs étonnés d’être étroits ! |
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Déguisons la fierté de nous sentir prodigues ; |
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— Que pèse notre orgueil du feu |
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Devant la pauvreté de notre être qui brigue |
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La faveur d’obtenir un peu ! |
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Devenons attentifs à ces âmes choisies |
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Que l’on goûte à travers leurs corps ; |
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Contraignons, en souffrant, l’altière fantaisie, |
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— Aimer moins est si fort encor ! |
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Il n’est pas, pour nouer une divine attache, |
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Que ces excès mal assainis. |
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— Mais vraiment, se peut-il qu’auparavant l’on sache |
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Que l’on blesse par l’infini ? |
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