| XLI |
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Je bénis le sommeil, lui seul peut déformer |
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Par sa ténèbre étroite, habile et travailleuse, |
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Les traits de ton image où mon âme amoureuse, |
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Sachant tous tes défauts, ne voit rien à blâmer ! |
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Je m’endors agitée, et, pareille aux voyages, |
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Débordante d’espoirs, d’attente, de projets ; |
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Et puis, à mon réveil, engourdie encor, j’ai |
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La douceur de trouver ma raison lasse et sage. |
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Je ne souhaite rien ; fidèle à mes soucis |
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Je songe tendrement à la tombe loyale |
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Où, descendue enfin dans la paix sans rivale, |
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J’oublierai les désirs dont j’ai souffert ici ; |
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Et je ne cherche pas à me tromper moi-même |
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Sur le dur sentiment que tu m’as inspiré ; |
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Non, je ne t’aime pas avec l’honneur sacré, |
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Avec l’esprit ravi ! Non, pauvre homme, je t’aime… |
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Et si ton hésitant, faible et modique orgueil |
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Ne peut s’accommoder de l’animale flamme, |
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Moi, du moins, j’eus le droit de voir périr des âmes |
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Pour les lèvres, les bras, les noirs cheveux et l’œil ! |
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