| XXXIV |
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Le temps n’a pas toujours une égale valeur, |
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Tu cours et je suis immobile, |
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Je t’attends ; cela met quelque chose en mon cœur |
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De frénétique et de débile ! |
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J’entame avec l’instant un infime combat |
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Que départage le silence. |
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L’heure, qui tout d’abord semblait me parler bas, |
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Frappe soudain à coups de lance. |
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Elle semble savoir, et garder son secret, |
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Le destin se confie à elle ; |
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On ne pénètre pas dans cette ample forêt |
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Où rien n’est promis ni fidèle ! |
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— Puisque la passion, en son sauvage trot, |
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Gaspille sa richesse amère, |
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Révérons ces instants de la vie éphémère |
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Dont chacun nous semblait de trop ! — |
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Attendre : épuisement sanglant de l’espérance, |
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Tentative vers le hasard, |
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Hâte qui se prolonge, indécise souffrance |
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De savoir s’il est tôt ou tard ! |
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Impatience juste, exigeante et soumise, |
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À qui manque, pour bien lutter, |
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Le pouvoir défendu de refaire à sa guise |
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L’univers puissant et buté ! |
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— Certes, mon cœur ne veut te faire aucun reproche |
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Des minutes que tu perdais ; |
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Tu me savais vivante, active, sûre et proche, |
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Moi, cependant, je t’attendais ! |
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Sans doute la démente et subite tristesse |
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Qui se mêle aux jeux éperdus |
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Est le profond sanglot refoulé que nous laisse |
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La douleur d’avoir attendu !… |
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