| XXXI |
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L’esprit conquérant souhaitait |
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Une foule, et non un visage, |
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Mais sa force qui s’ébattait |
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Connaît le dolent amarrage. |
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Une rose, au centre du jour, |
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S’enveloppe de l’atmosphère ; |
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Flèche invisible de l’amour |
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Une brise vient la défaire, |
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Et sous ce vent soudain et bref |
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On voit choir ses brillants pétales… |
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— Je ne te fais pas un grief |
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De toutes ces choses fatales ! |
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