| III |
| LES ÉLÉVATIONS |
| LA PRIÈRE |
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Comment vous aborder, redoutable prière ? |
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Ce qu'il faudrait, mon Dieu, c'est ne rien demander |
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Qui n'ait votre impalpable et pensive lumière, |
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Et qui ne nous combatte au lieu de nous aider. |
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Qu'est-ce qui prie en moi, qu'est-ce qui vous implore, |
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N'est-ce pas ce désir qui ne s'est jamais tu, |
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Et qui, ayant lassé tous les échos sonores, |
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Vient à vous, plus secret, plus vaste et plus têtu ? |
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J'ai peur qu'on vous offense au fond des calmes sphères |
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Par le besoin que l'homme a d'être contenté, |
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Par cette pesanteur vers ce que l'on préfère, |
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Par l'exaltation de toute faculté ! |
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Il faudrait le formel et morne sacrifice, |
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Le désert refusant la rosée et le vent, |
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L'extase aux yeux noyés, renonçant au délice |
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De toucher à la mort avec un cœur vivant. |
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Aussi je n'ose rien demander à l'espace, |
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Je sais que la prière est un pressant amour |
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Qui, comme l'épervier sur le troupeau qui passe, |
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Tombe du haut du ciel, plus rapide et plus lourd ! |
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Rien n'est pur, rien n'est bon dans le souhait des êtres, |
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Puisque tout est besoin de calme ou de sanglot, |
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Ivresse d'absorber, de croître et de connaître, |
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Inguérissable attrait de la soif et de l'eau ! |
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Les puissants animaux, désolés et sublimes, |
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Qui dardent dans mon cœur leurs vœux déchus, divins, |
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Ne me laisseront pas monter jusqu'à vos cimes |
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Sans que mon être entier ait apaisé leur faim ! |
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Et puis, avec quels yeux et quelles mains humaines |
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Concevoir votre esprit, vos aspects, vos séjours ? |
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Parfois, en suffoquant, je pressens vos domaines |
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Quand il faut plus de place à mon extrême amour ; |
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Mais je n'offre jamais qu'une âme inassouvie |
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Qui vous exige ainsi qu'un plus vaste pouvoir, |
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Et qui, dépassant l'air, les formes et la vie, |
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Poursuit jusqu'en vous-même un éclatant savoir. |
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Pourtant, regardez-nous, sur les routes réelles |
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Où nous luttons, mêlés de constance et d'exil, |
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Accoutumés au sol et tentés par les ailes, |
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Absents de nous déjà, et vers vous en péril… |
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— Être toujours vaincu et ne pouvoir l'admettre, |
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Ne pas donner au sort notre consentement, |
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Et, quand de toute part la mort monte et pénètre, |
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Rire comme la mer en son blanc flamboiement ! |
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Persévérer en soi malgré l'ardeur nouvelle, |
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Malgré l'arrachement et la mobilité, |
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Et sentir je ne sais quelle vie éternelle |
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Jaillir du seul effort humain d'avoir été. |
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Avoir toujours cherché, pressenti l'impossible |
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Comme un sûr continent épandu et dissous ; |
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Et partout exigé un amour réversible, |
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Qui fait que l'onde aussi aurait eu soif de nous ; |
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Errer dans les matins soulevés et bachiques |
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Qui semblent pleins de temps, d'espoir, de chauds conseils |
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Et ne plus leur livrer son âme nostalgique |
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Puisqu'aucun cœur ne bat derrière le soleil ; |
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Avoir vu peu à peu s'assombrir la nature |
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Sans pouvoir discerner, au long des frais matins, |
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Si c'est dans le regard ou les vastes verdures |
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Que le flambeau vivace et prudent s'est éteint ; |
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N'avoir jamais voulu mettre aucune défense |
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Entre sa libre vie et votre volonté, |
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Afin que votre active et confuse présence |
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Y jette son tumulte et son infinité ; |
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Avoir vraiment connu, dans des lieux héroïques, |
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L'appétit matinal et joyeux de la mort, |
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Et senti que la vie allégée et mystique |
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Fuyait vers quelque appel venu d'un autre bord, |
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Enfin, avoir porté la douleur exemplaire, |
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L'amour par qui l'on voit, l'on comprend et l'on sait, |
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Et vivre désormais dans le regret austère |
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De n'avoir pu mourir quand on se surpassait, |
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Voyez si ce n'est pas la plus pesante image |
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De l'âme se traînant jusqu'à votre inconnu, |
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Et, soulevant déjà l'éboulement des âges, |
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Vous présentant l'esprit comme un diamant nu. |
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— Être un tigre blessé, qui s'allonge et qui saigne |
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Dans vos forêts, mon Dieu, peu sûr d'être sauvé… |
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J'ai vu trop de repos chez ceux qui vous atteignent : |
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La sainteté n'est pas de vous avoir trouvé !… |
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