| II |
| LES CLIMATS |
| HENRI HEINE |
Quand je respire, des milliers
d'échos me répondent… |
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H. HEINE.
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Henri Heine, j'ai fait avec vous un voyage, |
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C'était un soir d'automne, encor tiède, encor clair ; |
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Heidelberg fraîchissait sous ses rouges feuillages, |
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Nous cherchions, dans la rue aux portails entr'ouverts, |
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L'humble hôtel, romantique et vieux, du Chasseur Vert. |
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Je reposais sur vous, compagnon invisible, |
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Ma tête languissante et mes cheveux défaits ; |
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Un souriant vieillard marchait, lisant la Bible, |
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Sur la place où le jour, lumineux et sensible, |
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Jetait un long appel de désir et de paix… |
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C'était l'heure engourdie où le soleil s'incline ; |
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Par un mortel besoin de pleurer et de fuir, |
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J'ai souhaité monter sur la verte colline ; |
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Nous nous sommes ensemble assis dans la berline |
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Où flottait un parfum de soierie et de cuir, |
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Et nous vîmes jaillir les romanesques ruines. |
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Sur la terrasse, auprès de la tour en lambeaux, |
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Des étudiants riaient avec vos bien-aimées. |
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Je regardais bondir les délicats coteaux |
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Qui frisent sous le poids des vignes renommées, |
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Et l'espace semblait à la fois vaste et clos. |
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Le Neckar, au courant scintillant et rapide, |
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Entraînait le soleil parmi ses fins rochers. |
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Nous étions tout ensemble assouvis et avides ; |
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L'insidieux automne avait sur nous lâché |
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Ses tourbillons de songe et ses buis arrachés… |
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O sublime, languide, âpre mélancolie |
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Des beaux soirs où l'esprit, indomptable et captif, |
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Veut s'enfuir et ne peut, et rêve à la folie |
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D'enfermer l'univers dans un amour plaintif ! |
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Tout à coup, dans le parc public, humide et triste, |
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L'orchestre qui jouait sur les bords de l'étang, |
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Près d'un groupe attentif de studieux touristes, |
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Lança le son du cor qui chante dans Tristan… |
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Henri Heine, j'ai su alors pourquoi vos livres |
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Regorgent de buée et de soudains sanglots, |
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Pourquoi, riant, pleurant, vous voulez qu'on vous livre |
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La coupe de Thulé qui dort au fond des flots ; |
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L'amour de la légende et la vaine espérance |
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Vous hantaient d'un appel sourdement répété : |
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Hélas ! vous aviez trop écouté, dès l'enfance, |
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Les sirènes du Rhin, à Cologne et Mayence, |
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Quand l'odeur des tilleuls grise les nuits d'été ! |
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Voyageur égaré dans la forêt des fables, |
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Moqueur désespéré qu'un mirage appelait, |
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Ni le chant de la mer d'Amalfi sur les sables, |
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Ni la Sicile, avec l'olivier et le lait, |
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Ne pouvait retenir votre vol inlassable, |
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Pour qui l'espace même est un trop lourd filet ! |
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— O soirs de Düsseldorf, quand les toits et leur neige |
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Font un scintillement de cristal et de sel, |
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Et que, petit garçon qui rentrait du collège, |
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Vous évoquiez déjà, rêveur universel, |
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L'oriental aspect de la nuit de Noël ! |
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Pourtant vous goûtiez bien la sensible Allemagne, |
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Les muguets jaillissant dans ses bois ingénus, |
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L'horloge des beffrois, dont les coups accompagnent |
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Les rondes et les chants des filles aux bras nus ; |
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Vous connaissiez le poids sentimental des heures |
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Qui semblent fasciner l'errante volupté, |
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Quand l'or des calmes soirs recouvre les demeures, |
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Les gais marchés, le Dôme et l'Université ; |
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Mais, fougueux inspiré, fier ami des naïades, |
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Les humaines amours vous berçaient tristement, |
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Et vous trouviez, auprès d'une enfant tendre et fade, |
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La double solitude où sont tous les amants ! |
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Accablé par la voix des forêts mugissantes, |
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Vous inventiez Cordoue, ses palais et ses bains, |
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La fille de l'alcade, altière et rougissante, |
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Qui, trahissant son âme offerte aux chérubins, |
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Soupire auprès d'un jeune et dédaigneux rabbin… |
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Les frais torrents du Hartz et la mauresque Espagne |
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Tour à tour enivraient votre insondable esprit. |
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Que de pleurs près des flots ! de cris sur la montagne ! |
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Que de lâches soupirs, ô Heine ! que surprit |
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La gloire au front baissé, votre sombre compagne ! |
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Parfois, vers votre cœur, que brisaient les démons, |
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Et qui laissait couler sa détresse infinie, |
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Vous sentiez accourir, par la brèche des monts, |
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Les grands vents de Bohême et de Lithuanie ; |
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Les cloches, les chorals, les forêts, l'ouragan, |
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Qui composent le ciel musical d'Allemagne, |
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Emplissaient d'un tumulte orageux, où se joignent |
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Les résineux parfums des arbres éloquents, |
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Vos Lieder, à la fois déchirés et fringants. |
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— Mais quand le vent se tait, quand l'étendue est calme, |
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Vous repoussez le verre où luit le vin du Rhin ; |
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Le Gange, les cyprès, la paresse des palmes |
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Vous font de longs signaux, secrets et souverains ; |
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Et votre œil fend l'azur et les sables marins, |
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Immobile, extatique et vague pèlerin ! |
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Vous riez, et tandis que tinte votre rire, |
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Vos poèmes en pleurs invectivent le sort ; |
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Vous chantez, justement, de ne pas pouvoir dire |
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Les sources et le but d'un multiple délire, |
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Rossignol florentin, Grèbe des mers du Nord, |
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Qui mélangez au thym du verger de Tityre |
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Les gais myosotis des matins de Francfort. |
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— J'ai vu, un soir d'automne, au bord d'un chaud rivage, |
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Un grand voilier, chargé de grappes de cassis, |
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Ne plus pouvoir voguer, tant le faible équipage, |
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Captif sous un réseau d'effluves épaissis, |
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Gisait, transfiguré par le philtre imprécis |
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D'un arome, grisant plus encor qu'un breuvage. |
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O Heine ! ce parfum languissant et fatal, |
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Cette vigne éthérée et qui pourtant accable, |
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N'est-ce pas le lointain et pressant idéal |
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Qui vous persécutait, quand de son blanc fanal |
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La lune illuminait, dans les forêts d'érables, |
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Vos soupirs envolés vers sa joue de cristal ! |
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— Vous me l'avez transmis, ce désir des conquêtes, |
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Cet enfantin bonheur dans les matins d'été, |
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Ce besoin de mourir et de ressusciter |
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Pour le mal que nous fait l'espoir et sa tempête ; |
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Vous me l'avez transmis, ô mon brûlant prophète, |
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Ce céleste appétit des nobles voluptés ! |
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O mon cher compagnon, dès mes jeunes années |
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J'ai posé dans vos mains mes doigts puissants et doux ; |
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Bien des yeux m'ont déçue et m'ont abandonnée, |
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Mais toujours vos regards s'enroulent à mon cou, |
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Sur le chemin du rêve où je marche avec vous… |
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