| II |
| LES CLIMATS |
| LES NUITS DE BADEN |
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Dans le pays de Bade, où les soirs sont si lourds, |
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Où les noires forêts font glisser vers la ville, |
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Comme un acide fleuve, invisible et tranquille, |
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L'amère exhalaison du végétal amour, |
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Que de fois j'ai rêvé sur la terrasse, inerte, |
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Écoutant les volets s'ouvrir sur la fraîcheur, |
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Dans ces secrets instants où les fleurs se concertent |
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Pour donner à la nuit sa surprenante odeur… |
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Des voitures passaient, calèches romantiques, |
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Où l'on voyait deux fronts s'unir pour contempler |
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Le coup de dés divin des astres, assemblés |
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Dans l'espace alangui, distrait et fatidique. |
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O Destin suspendu, que vous m'êtes suspect ! |
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— Sous les rameaux courbés des tilleuls centenaires |
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Un puéril torrent roulait son clair tonnerre ; |
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Des orchestres jouaient dans les bosquets épais, |
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Mêlant au frais parfum dilaté de la terre, |
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Cet élément des sons, dont la force éphémère |
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Distend à l'infini la détresse ou la paix… |
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— O pays de la valse et des larmes sans peines, |
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Pays où la musique est un vin plus hardi, |
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Qui, sans blâme et sans heurts, furtivement amène |
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Les cœurs penchants et las vers le sûr paradis |
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Des regards emmêlés et des chaleurs humaines, |
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Combien vous m'avez fait souffrir, lorsque, rêvant |
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Seule, sur les jardins où les parfums insistent, |
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J'écoutais haleter le désarroi du vent, |
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Tandis qu'au noir beffroi, l'horloge, noble et triste, |
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Transmettait de sa voix lugubre de trappiste |
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Le menaçant appel des morts vers les vivants ! |
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Oui, je songe à ces soirs d'un mois de mai trop tiède, |
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Où tous les rossignols se liguaient contre moi, |
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Où la lente asphyxie amoureuse des bois |
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Me désolait d'espoir sans me venir en aide ; |
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Les sureaux soupiraient leurs chancelants parfums ; |
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La ville aux toits baissés, comme une jeune abbesse, |
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Paraissait écarter ses vantaux importuns, |
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Pour savourer l'espace et pleurer de tendresse ! |
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Tout souffrait, languissait, désirait, sans moyen, |
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Les voluptés de l'âme et la joie inconnue. |
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— Quand serez-vous formé, ineffable lien |
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Qui saurez rattacher les désirs à la nue ? |
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Je pleurais lentement, pour je ne sais quel deuil |
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Qui, dans les nuits d'été, secrètement m'oppresse ; |
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Et je sentais couler, sur mes mains en détresse, |
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Du haut d'un noir sapin qui se balance au seuil |
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Du romanesque hôtel que la lune caresse, |
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De mols bourgeons, hachés par des dents d'écureuil… |
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