I |
LES PASSIONS |
UN JOUR, ON AVAIT TANT SOUFFERT… |
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Un jour, on avait tant souffert, que le cœur même, |
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Qui toujours rebondit comme un bouclier d'or, |
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Avait dit : «Je consens, pauvre âme et pauvre corps, |
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A ce que vous viviez désormais comme on dort, |
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A l'abri de l'angoisse et de l'ardeur suprême…» |
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Et l'on vivait ; les yeux ne reconnaissaient pas |
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Les matins, la cité, l'azur natal, le fleuve ; |
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Toute chose semblait à la fois vieille et neuve ; |
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Sans que le pain nourrisse et sans que l'eau abreuve |
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On respirait pourtant, comme un feu mince et bas. |
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Et l'on songeait : du moins, si rien n'a plus sa grâce, |
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Si ma vie arrachée a rejoint dans l'espace |
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Le morne labyrinthe où sont les Pharaons ; |
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Si je suis étrangère à ma voix, à mon nom ; |
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Si je suis, au milieu des raisins de l'automne, |
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Un arbre foudroyé que la récolte étonne, |
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Je ne connaîtrai plus ces supplices charnels |
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Qui sont, de l'homme au sort, un reproche éternel. |
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Calme, lasse, le cœur rompu comme une cible, |
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J'entrerai dans la mort comme un hôte insensible… |
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— Mais les fureurs, les pleurs, les cris, le sang versé, |
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Les sublimes amours qui nous ont harassés, |
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Les fauves bondissants, témoins de nos délires, |
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Ont suivi lentement le doux chant de la lyre |
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Jusque sur la montagne où nous nous consolions ; |
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Les voici remuants, les chacals, les lions |
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Dont la soif et la faim nous font un long cortège… |
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— J'avais cru, mon enfant, que le passé protège, |
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Que l'esprit est plus sage et le cœur plus étroit, |
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Que la main garde un peu de cette altière neige |
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Que l'on a recueillie aux sommets purs et froids |
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Où plane un calme oiseau plus léger que le liège. |
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Mais hélas ! quel orage étincelant m'assiège ? |
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Lourde comme l'Asie et ses palais de rois, |
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Je suis pleine de force et de douleur pour toi ! |
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