| II |
| LES CLIMATS |
| LE PRINTEMPS DU RHIN |
| (STRASBOURG) |
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Le vent file ce soir, sous un mol ciel d'airain, |
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Comme un voilier sur l'Atlantique. |
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On entend s'éveiller le Printemps souverain, |
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A la fois plaintif et bachique : |
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Un abondant parfum, puissant, traînant et las |
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Triomphe et pourtant se lamente. |
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Le saule a de soyeux bourgeons de chinchilla |
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Épars sur la plaine dormante. |
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Un bouleversement hardi, calme et serein |
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A rompu et soumis l'espace ; |
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Les messages des bois et l'effluve marin |
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S'accostent dans le vent qui passe ! |
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Comment s'est-il si vite engouffré dans les bois, |
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Ce dieu des sèves véhémentes ? |
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Tout encore est si sec, si nu, si mort de froid ! |
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— C'est l'invisible qui fermente ! |
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Là-bas, comme un orage aigu, accumulé, |
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La flèche de la cathédrale |
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Ajoute le fardeau de son sapin ailé |
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A ce ciel qui défaille et râle. |
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— Et moi qui, d'un amour si grave et si puissant, |
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Contenais la rive et le fleuve, |
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Je sens qu'un mal divin veut détourner mon sang |
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De la tristesse où je m'abreuve ; |
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Je sens qu'une fureur rôde aux franges des cieux, |
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Se suspend, pèse et se balance. |
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Le printemps vient ravir nos rêves anxieux ; |
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C'est la fougueuse insouciance ! |
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C'est un désordre ardent, téméraire, et si sûr |
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De sa tâche auguste et joyeuse, |
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Que, comme une ivre armée en fuite vers l'azur, |
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Nous courons vers la nue heureuse. |
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Nous sommes entraînés par toutes les vapeurs |
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Qui tressaillent et qui consentent, |
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Par les sonorités, les secrets, les torpeurs, |
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Par les odeurs réjouissantes ! |
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— Mais non, vous n'êtes pas l'universel Printemps, |
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O saison humide et ployée |
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Que j'aspire ce soir, que je touche et j'entends, |
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Qui m'avez brisée et noyée ! |
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Vous êtes le parfum que j'ai toujours connu, |
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Depuis ma stupeur enfantine ; |
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La présence aux beaux pieds, le regard ingénu |
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De ma chaude Vénus latine ! |
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Vous êtes ce subit joueur de tambourin |
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A qui les montagnes répondent, |
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Et dont le chant nombreux anime sur le Rhin |
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La vive effusion de l'onde ! |
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Vous êtes le pollen des hêtres et des lis, |
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L'amoureuse et vaste espérance, |
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Et les brûlants soupirs que les nuits d'Éleusis |
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Ont légués à l'Ile-de-France ! |
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C'est à moi que ce soir vous livrez le secret |
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De votre grâce turbulente ; |
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Les autres ne verront que l'essor calme et frais |
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De votre croissance si lente. |
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Les autres ne verront,-Alsace aux molles eaux |
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Qu'un zéphyr moite endort et creuse, |
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Que vos étangs gisants, qui frappent de roseaux |
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Votre dignité langoureuse ! |
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Les autres ne verront que vos remparts brisés, |
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Que vos portes toujours ouvertes, |
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Où passe sans répit, sous un masque apaisé, |
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Le tumulte des brises vertes ! |
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Les autres ne verront, ô ma belle cité, |
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Que la grave et sombre paupière |
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De tes toits inclinés, qui font à ta fierté |
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Un voile d'ombre et de prière. |
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Ils ne verront, ceux-là, de ton songe éternel, |
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Que ta plaine qui rêve et fume, |
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Que tes châteaux du soir, endormis dans le ciel. |
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— J'ai vu ton frein couvert d'écume ! |
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Ceux-là ne sauront voir, à ton balcon fameux, |
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Que la Marseillaise endormie ; |
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— Moi j'ai vu le soleil, de son égide en feu, |
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Empourprer ta feinte accalmie. |
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Les autres ne verront que ce grand champ des morts, |
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Où le Destin s'assied, hésite, |
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Et contemple le temps assoupi sur les corps… |
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— Moi j'ai vu ce qui ressuscite ! |
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