| II |
| LES CLIMATS |
| UN SOIR À LONDRES |
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Les parfums vont en promenade |
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Sur l'air brumeux, |
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Une âme ennuyée et malade |
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Flotte comme eux. |
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Les rhododendrons des pelouses, |
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D'un lourd éclat, |
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Semblent des collines d'arbouses |
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Et d'ananas. |
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Un temple grec dans le feuillage |
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Semble un secret, |
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Où Vénus voile son visage |
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Dans ses doigts frais. |
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O petit fronton d'Ionie, |
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Que tu me plais, |
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Dans la langoureuse agonie |
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D'un soir anglais ! |
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Je t'enlace, je veux suspendre |
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A ta beauté, |
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Mon cœur, ce rosier le plus tendre |
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De tout l'été. |
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— Mais sur tant de langueur divine |
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Quel souffle prompt ? |
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Je respire l'odeur saline, |
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Et le goudron ! |
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C'est le parfum qui vient d'Irlande, |
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C'est le vent, c'est |
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L'odeur des Indes, qu'enguirlande |
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L'air écossais ! |
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— O toi qui romps, écartes, creuses |
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Le ciel d'airain, |
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Rapide odeur aventureuse |
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Du vent marin, |
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Va consoler, dans le Musée |
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Au beau renom, |
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La divine frise offensée |
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Du Parthénon ! |
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Va porter l'odeur des jonquilles, |
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Du raisin sec, |
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Aux vierges tenant les faucilles |
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Et le vin grec. |
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— Cavalerie athénienne, |
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O jeunes gens ! |
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Guirlande héroïque et païenne |
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Du ciel d'argent ; |
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Miel condensé de la nature, |
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O cire d'or, |
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Gestes joyeux, sainte Écriture, |
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Céleste accord ! |
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Phalange altière et sans seconde, |
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O rire ailé, |
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Bandeau royal au front du monde, |
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Ccœur déroulé, |
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Prenez votre place éternelle, |
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Votre splendeur, |
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Dans l'infini de ma prunelle |
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Et de mon cœur… |
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— Une maison de brique rouge |
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Tremble sur l'eau, |
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On entend un oiseau qui bouge |
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Dans le sureau. |
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Quelle céleste main fait fondre |
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La brume et l'or |
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Des nébuleux matins de Londres |
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Et de Windsor ? |
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Des chevreuils, des biches, en bande, |
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D'un pied dressé |
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Semblent rôder dans la légende |
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Et le passé. |
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La pluie attache sa guirlande |
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Au bois en fleur : |
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— Écoute, il semble qu'on entende |
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Battre le cœur |
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De l'intrépide Juliette, |
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Ivre d'été, |
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Qui bondit, sanglote, halette |
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De volupté ; |
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De Juliette qui s'étonne |
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D'être, en ces lieux, |
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Plus amoureuse qu'à Vérone |
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Près des ifs bleus. |
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— Tout tremble, s'exalte, soupire ; |
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Ardent émoi. |
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O Juliette de Shakspeare, |
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Comprenez-moi !… |
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