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Le ciel bleu du milieu du jour vibre, travaille, |
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Encourage les champs, les vignes, les semailles, |
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Comme un maître exalté au milieu des colons ! |
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Tout bouge ; sous les frais marronniers du vallon, |
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L'abeille noire, avec ses bonds soyeux et brusques, |
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Semble un éclat volant de quelque amphore étrusque. |
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Sur les murs villageois, le vert abricotier |
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S'écartèle, danseur de feuillage habillé. |
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Les parfums des jardins font au dessus du sable |
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Une zone qui semble au cœur infranchissable. |
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L'air fraîchit. On dirait que de secrets jets d'eau |
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Sous les noirs châtaigniers suspendent leurs arceaux. |
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L'hirondelle, toujours par une autre suivie, |
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Tourne, et semble obéir à des milliers d'aimants : |
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L'espace est sillonné par ces rapprochements… |
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— Et parfois, à côté de cette immense vie |
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On voit, protégé par un mur maussade et bas, |
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Le cimetière où sont, sans regard et sans pas, |
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Ceux pour qui ne luit plus l'étincelante fête, |
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Qui fait d'un jour d'été une heureuse tempête ! |
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Hélas ! dans le profond et noir pays du sol, |
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Malgré les cris du geai, le chant du rossignol, |
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Ils dorment. Une enfant, sans frayeur, près des tombes, |
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Traîne un jouet brisé qui ricoche et retombe. |
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Ils sont là, épandus dans les lis nés sur eux, |
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Ces doux indifférents, ces grands silencieux ; |
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Et la route qui longe et contourne leur pierre, |
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Éclate, rebondit d'un torrent de poussière |
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Que soulève, en passant, le véhément parcours |
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Des êtres que la mort prête encor à l'amour… |
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— Et moi qui vous avais délaissée, humble terre, |
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Pour contempler la nue où l'âme est solitaire, |
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Je sais bien qu'en dépit d'un rêve habituel, |
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Nul ne saurait quitter vos chemins maternels. |
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En vain, l'intelligence, agile et sans limite, |
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Avide d'infini, vous repousse et vous quitte ; |
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En vain, dans les cieux clairs, de beaux oiseaux pensants |
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Peuplent l'azur soumis d'héroïques passants, |
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Ils seront ramenés et liés à vos rives, |
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Par le poids du désir, par les moissons actives, |
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Par l'odeur des étés, par la chaleur des mains… |
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