II |
LES CLIMATS |
CEUX QUI N'ONT RESPIRÉ… |
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Ceux qui n'ont respiré que les nuits de Hollande, |
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Les tulipes des champs, les graines des bouleaux, |
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Le vent rapide et court qui chante sur la lande, |
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Les quais du Nord jetant leur goudron sur les flots, |
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Ceux qui n'ont contemplé que les blés et les vignes |
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Croissant tardivement sous des cieux incertains, |
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Qui n'ont vu que la blanche indolence des cygnes |
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Que Bruges fait flotter dans ses brumeux matins, |
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Ceux pour qui le soleil, au travers du mélèze, |
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Pendant les plus longs jours d'avril ou de juillet, |
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Remplace la splendeur des campagnes malaises, |
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Et les soirs sévillans enivrés par l'œillet, |
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Ceux-là, vivant enclos dans leurs frais béguinages, |
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Souhaitent le futur et vague paradis, |
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Qui leur promet un large et flamboyant voyage |
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Où s'embarquent les cœurs confiants et hardis. |
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Mais ceux qui, plus heureux, ont connu votre audace, |
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O bleuâtre Orient ! Incendie azuré, |
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Prince arrogant et fier, favori de l'espace, |
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Monstre énorme, alangui, dévorant et doré ; |
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Ceux qui, sur le devant de leur ronde demeure, |
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Coupole incandescente, opacité de chaux, |
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Ont vu la haute palme éparpiller les heures, |
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Qui passent sans marquer leurs pieds sur les cieux chauds, |
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Ceux qui rêvent le soir dans le grand clair de lune, |
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— Aurore qui soudain met sa robe d'argent |
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Et trempe de clarté la rue étroite et brune, |
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Et le divin détail des choses et des gens, |
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Ceux qui, pendant les nuits d'ardente poésie, |
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Égrenant un collier fait de bois de cyprès, |
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Contemplent, aux doux sons des guitares d'Asie, |
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Le long scintillement d'un jet d'eau mince et frais, |
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Ceux-là n'ont pas besoin des infinis célestes ; |
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Nul immortel jardin ne surpasse le leur ; |
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Ils épuisent le temps, pendant ces longues siestes |
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Où leur corps étendu porte l'ombre des fleurs. |
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Leur âme nonchalante, et d'azur suffoquée, |
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Cherche la Mort, pareille à l'ombrage attiédi |
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Que font le vert platane et la jaune mosquée |
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Sur le col des pigeons, attristés par midi… |
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