| II |
| LES CLIMATS |
| L'ÉVASION |
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Libre ! comprends-tu bien ! être libre, être libre ! |
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Ne plus porter le poids déchirant du bonheur, |
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Ne plus sentir l'amère et suave langueur, |
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Envahir chaque veine, amollir chaque fibre ! |
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Libre, comme une biche avant le chaud printemps ! |
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Bondir sans rechercher l'ardeur de la poursuite, |
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Et, dans une ineffable et pétulante fuite, |
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Disperser la nuée et les vents éclatants ! |
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Se vêtir de fraîcheur, de feuillage, de prismes, |
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S'éclabousser d'azur comme d'un flot léger ; |
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Goûter, sous les parfums compacts de l'oranger, |
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Un jeune, solitaire et joyeux héroïsme ! |
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— A peine l'aube naît, chaque maison sommeille ; |
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L'atmosphère, flexible et prudente corbeille, |
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Porte le monde ainsi que des fruits nébuleux. |
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On croit voir s'envoler le coteau mol et bleu. |
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Tout à coup, le soleil, ramassé dans l'espace, |
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Éclate, et vient viser toute chose qui passe ; |
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La brise, étincelante et forte comme l'eau, |
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Jette l'odeur des fleurs sur le cœur des oiseaux, |
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Mêle les flots marins, dont la cime moelleuse |
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Fond dans une douceur murmurante, écumeuse… |
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Que mon front est joyeux, que mes pas sont dansants ! |
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Je m'élance, je marche au bord des cieux glissants : |
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Dans mes songes, mes mains se sont habituées |
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A dénouer le voile odorant des nuées ! |
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L'étendue argentée est un tapis mouvant |
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Où court la verte odeur des figuiers et du vent ; |
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Dans les jardins bombés, qu'habite un feu bleuâtre, |
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Les épais bananiers, au feuillage en haillons, |
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Élancent de leurs flancs, crépitants de rayons, |
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Le fougueux bataillon des fruits opiniâtres. |
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Je regarde fumer l'Etna rose et neigeux ; |
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Les enfants, sur les quais, ont commencé leurs jeux. |
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Chaque boutique, avec ses câpres, ses pastèques, |
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Baisse sa toile ; on voit briller l'enseigne grecque |
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Sur la porte, qu'un jet de tranchante clarté |
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Fait scintiller ainsi qu'un thon que le flot noie ; |
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Tout est délassement, espoir, activité ; |
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Mais quel désir d'amour et de fécondité, |
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Hélas ! s'éveille au fond de toute grande joie ! |
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Et pour un nouveau joug, ô mortels ! Éros ploie |
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La branche fructueuse et forte de l'été… |
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