| II |
| LES CLIMATS |
| LA NUIT FLOTTE… |
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La nuit flotte, amollie, austère, taciturne, |
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Impérieuse ; elle est funèbre comme une urne |
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Qui se clôt sur un vague et sensible trésor. |
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Un oiseau, intrigué, dans un arbre qui dort, |
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Paraît interroger l'ombre vertigineuse. |
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La lune au sec éclat semble une île pierreuse : |
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Cythère aride et froide où tout désir est mort. |
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Une vague rumeur émane du silence. |
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Un train passe au lointain, et son essoufflement |
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Semble la palpitante et paisible cadence |
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Du coteau qui respire et songe doucement… |
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Un parfum délicat, abondant, faible et dense, |
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Mouvant et spontané comme des bras ouverts, |
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Révèle la secrète et nocturne existence |
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Du monde végétal au souffle humide et vert. |
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Et je suis là. Je n'ai ni souhait, ni rancune ; |
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Mon cœur s'en est allé de moi, puisque ce soir |
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Je n'ai plus le pouvoir de mes grands désespoirs, |
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Et que, paisiblement, je regarde la lune. |
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Je suis la maison vide où tout est flottement. |
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Mon cœur est comme un mort qu'on a mis dans la tombe ; |
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J'ai longuement suivi ce bel enterrement, |
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Avec des cris, des deuils, du sang, des tremblements, |
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Et des égorgements d'agneaux et de colombes. |
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Mais le temps a séché l'eau des pleurs et le sel. |
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D'un œil indifférent, sans regret, sans appel, |
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Éclairé par la calme et triste intelligence, |
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Je regarde la voûte immense, où les mortels |
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Ont suspendu les vœux de leur vaine espérance. |
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Et je ne vois qu'abîme, épouvante, silence ; |
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Car, ô nuit ! vous gardez le deuil continuel |
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De ce que rien d'humain ne peut être éternel… |
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